Nos divorciamos porque mi esposa se niega a cocinar
El otro día, mi mujer y yo discutimos tanto que la eché de casa. Ahora vive con su madre en Burgos, mientras yo intento recomponer los pedazos de una década de matrimonio que se convirtió en una pesadilla. Mi suegra está indignada, me llama suplicando que acoja de vuelta a su “pobrecito hijo”, pero me da igual lo que piense. Estoy harto de ser el criado en mi propia casa.
Mi padre tampoco me apoya:
—Javier, ¿te has vuelto loco? ¡Te quedas solo con el niño! ¿Por qué le echas la culpa a Marta? ¡Si es una mujer ejemplar: no sale de fiesta, no grita, aporta dinero!
Me casé con Marta siendo muy joven, a los 20 años. Entonces era un chico ingenuo que creía en el amor eterno. Gracias a mi abuelo, tenía un piso propio, así que no vine con las manos vacías. Mis padres se divorciaron, pero mi familia paterna nunca me abandonó. Fue mi abuela quien me ayudó con la vivienda. En ese piso nos instalamos al casarnos. Marta no aportó nada, solo una parte en el triste piso de su madre, pero a mí no me importaba. Creía que el amor era más importante.
A los seis meses, Marta quedó embarazada. Nuestra hija, Lucía, nació cuando apenas tenía 21 años. Tras la baja maternal, perdí mi trabajo. Encontrar otro era casi imposible: con un bebé que se enfermaba constantemente, los empleadores no me daban opción. “¿Tiene una hija? Lo siento, no es lo que buscamos”, escuchaba una y otra vez. No tenía ayuda: ni mi suegra ni mis padres podían cuidar a Lucía. Me quedé en casa, atrapado entre pañales, ollas y fregar suelos.
Marta trabajaba en Madrid, volvía tarde y apenas nos veíamos. Todo el peso de la casa caía sobre mí. Ni siquiera sacaba la basura, ni lavaba su propio plato. Yo no me atrevía a quejarme: ¡ella era la que trabajaba y traía dinero! Me culpaba, intentaba ser el marido perfecto, daba vueltas como un hámster en una rueda para complacerla. Pero Marta empezó a reprocharme:
—¡Vives como un rey! Llevas a la niña al cole y te tumbas. ¿No puedes encontrar trabajo? Mira en qué miseria vivimos.
Sus palabras me quemaban. Me sentía culpable, como si realmente fuera una carga. Intenté complacerla aún más: cocinaba, limpiaba, incluso le llevaba las zapatillas en bandeja. Pero las peleas por dinero aumentaban. Marta repetía que era duro mantenernos, y su madre echaba leña al fuego: “Mi niña está agotada, ¡ya no es la misma por tu culpa!”
No aguanté más la presión y encontré trabajo. Me volvía loco: dejaba a Lucía en el cole, corría a la oficina y por la noche la recogía en casa de mi madre. Ganaba bien, incluso más que Marta. Pero en casa, nada cambió. A las dos semanas, estalló de nuevo:
—¡La nevera está vacía! ¡No hay cena! ¿Por qué tengo que sacar la basura después de trabajar?
—¿Quieres que vaya al parque con la niña y una bolsa de basura? —le espeté.
Marta recogía a Lucía de casa de mi madre y me esperaba. Yo llegaba a las ocho, agotado, sin tiempo para cenas elaboradas. Hacía algo rápido, a veces comida precocinada. Pero a Marta no le gustaba:
—Todas las mujeres lo logran, ¿tú eres especial?
—¡Todos los hombres ganan dinero y no se quejan! —repliqué—. Si los dos trabajamos, repartamos las tareas.
Aunque ganaba más, el peso del hogar seguía siendo mío. Marta creía que cocinar y limpiar era “cosa de hombres” y no iba a rebajarse. Ponía a su padre de ejemplo: “¡Ese sí que es un hombre de verdad!” No pude más:
—¡Tu padre se compró su casa, no vivió del piso de su mujer! Si nada te parece bien, vete con tu madre.
Marta hizo las maletas y se fue. Mi suegra no tardó en llamar, rogando que la perdonara: “¡La gente hablará! ¡Piensa en Lucía!” Pero me importan un bledo los chismes. Estoy harto de ser el sirviente de alguien que no valora ni mi esfuerzo ni mi tiempo. Lucía está conmigo, y saldré adelante. Aunque a veces me pregunto: ¿cómo llegué a esto? ¿Por qué permití que me tratara así? El amor me cegó, pero ahora veo claro: merezco algo mejor.
Leave a Reply